Paroles de la chanson Covered In Mud par
One hand on the microphone, the other one down my pants
Polishing rust
You're just a scary story I write on my childhood guitar
One foot on the Persian rug, the other one in my boot
Covered in blood
This bloke in Louisiana looks like my childhood crush
And he's making me blush
From these blurry eyes, it looks like love
I'm a man on the run, I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
Polishing rust
You're just a scary story I write on my childhood guitar
One foot on the Persian rug, the other one in my boot
Covered in blood
This bloke in Louisiana looks like my childhood crush
And he's making me blush
From these blurry eyes, it looks like love
I'm a man on the run, I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
Sat down at the trucker bar
It's just me, the whiskey, and Amy Bill
She's got a sad, sad story
And so do I, guess we are twins
This dick in the Daisy Dukes
Touched my leg, tryna sell me a good time
I said, "I'm sorry, sweetie
I'm not in the business of that tonight"
But you are my type
But I got a date with TV and cheap red wine
I'm a man on the run, I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I keep my panties on
But nothing feels good, nothing fits right
Nothing I do, nothing I write sounds like all the hits on the radio, oh
Fist full of Adderall
Corn on the cob on the grill in the backyard
The smoke is billowing
It smells like him and I smell like shit
I'm sweating bullets and writing lists
I punch down the feeling with my fists
I'm a man on the run, I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I'm burning off my baby
I keep my panties on
But nothing feels good, nothing fits right
Nothing I do, nothing I write sounds like all the hits on the radio, oh
Fist full of Adderall
Corn on the cob on the grill in the backyard
The smoke is billowing
It smells like him and I smell like shit
I'm sweating bullets and writing lists
I punch down the feeling with my fists
I'm a man on the run, I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
Holy water, holy rolling
7/11 and Marlboro Reds
Holy water, holy rolling
7/11 and Marlboro Reds
'Cause I've been there, done that
I've seen all that crap
But still, I don't feel right
Still, it don't feel like
I've been there, done that
I've seen all that crap
But still, I don't feel right
Dear God, I'm covered in mud
'Cause I'm a man on the run, I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud, mud, mud, mud, mud
Holy water, holy rolling
7/11 and Marlboro Reds
Holy water, holy rolling
7/11 and Marlboro Reds
'Cause I've been there, done that
I've seen all that crap
But still, I don't feel right
Still, it don't feel like
I've been there, done that
I've seen all that crap
But still, I don't feel right
Dear God, I'm covered in mud
'Cause I'm a man on the run, I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud, mud, mud, mud, mud
I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud (Woo)
(Man on the run) I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
(Mud)
Dear God, I'm covered in mud (Woo)
(Man on the run) I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
I'm burning off my baby
Dear God, I'm covered in mud
(Mud)
Que racontent les paroles de la chanson Covered In Mud de Remi Wolf ?
Un bar de routiers, une âme qui fuit
Imagine une route quelque part dans le Sud américain, la nuit, les néons d'un 7-Eleven qui clignotent dans le rétroviseur. C'est dans cet espace flottant, entre deux villes et deux versions de soi-même, que Remi Wolf pose son histoire. "Covered In Mud" commence comme une scène de film indépendant un peu tordu — "one hand on the microphone, the other one down my pants" — et ne lâche plus prise.
Wolf a ce talent rare de rendre le malaise presque drôle, presque tendre, avant de le laisser s'effondrer sur toi. Le narrateur est en fuite. Pas d'une personne précisément, plutôt d'un sentiment, d'une relation qui colle encore à la peau comme de la boue — "I'm burning off my baby", répète-t-il, comme si en disant la phrase assez fort il finirait par s'en convaincre.
Amy Bill et les inconnus du bord de route
Il y a quelque chose d'étrangement chaleureux dans la scène du bar de routiers. Le narrateur s'assoit, commande un whiskey, et trouve une compagne inattendue en Amy Bill, une femme au "sad, sad story" qui lui fait penser qu'ils sont peut-être jumeaux dans leur malheur respectif. Puis il y a cet inconnu en Daisy Dukes qui pose la main sur sa cuisse — Wolf le repousse poliment, "I'm not in the business of that tonight", mais concède aussitôt, presque malgré lui : "but you are my type". La solitude a ses propres règles de séduction, et le narrateur les connaît toutes.
Ce qui est beau dans l'écriture de Wolf, c'est qu'il ne moralise jamais. Il observe, il note, il accumule les détails avec une précision presque comptable — le maïs sur le gril, l'odeur de l'autre qui s'accroche encore, "a fist full of Adderall" — et laisse le tableau parler.
La boue comme état permanent
Vers la fin, quelque chose se fissure vraiment. "I've been there, done that, I've seen all that crap, but still I don't feel right" — la formule du blasé cache mal une vraie détresse. L'expérience n'a rien résolu. Le mouvement perpétuel n'a rien brûlé du tout. Et le "Dear God, I'm covered in mud" qui revient en boucle finit par ressembler moins à une plainte qu'à un état des lieux resigné : c'est comme ça, la boue est là, et on continue quand même à rouler.
Imagine une route quelque part dans le Sud américain, la nuit, les néons d'un 7-Eleven qui clignotent dans le rétroviseur. C'est dans cet espace flottant, entre deux villes et deux versions de soi-même, que Remi Wolf pose son histoire. "Covered In Mud" commence comme une scène de film indépendant un peu tordu — "one hand on the microphone, the other one down my pants" — et ne lâche plus prise.
Wolf a ce talent rare de rendre le malaise presque drôle, presque tendre, avant de le laisser s'effondrer sur toi. Le narrateur est en fuite. Pas d'une personne précisément, plutôt d'un sentiment, d'une relation qui colle encore à la peau comme de la boue — "I'm burning off my baby", répète-t-il, comme si en disant la phrase assez fort il finirait par s'en convaincre.
Amy Bill et les inconnus du bord de route
Il y a quelque chose d'étrangement chaleureux dans la scène du bar de routiers. Le narrateur s'assoit, commande un whiskey, et trouve une compagne inattendue en Amy Bill, une femme au "sad, sad story" qui lui fait penser qu'ils sont peut-être jumeaux dans leur malheur respectif. Puis il y a cet inconnu en Daisy Dukes qui pose la main sur sa cuisse — Wolf le repousse poliment, "I'm not in the business of that tonight", mais concède aussitôt, presque malgré lui : "but you are my type". La solitude a ses propres règles de séduction, et le narrateur les connaît toutes.
Ce qui est beau dans l'écriture de Wolf, c'est qu'il ne moralise jamais. Il observe, il note, il accumule les détails avec une précision presque comptable — le maïs sur le gril, l'odeur de l'autre qui s'accroche encore, "a fist full of Adderall" — et laisse le tableau parler.
La boue comme état permanent
Vers la fin, quelque chose se fissure vraiment. "I've been there, done that, I've seen all that crap, but still I don't feel right" — la formule du blasé cache mal une vraie détresse. L'expérience n'a rien résolu. Le mouvement perpétuel n'a rien brûlé du tout. Et le "Dear God, I'm covered in mud" qui revient en boucle finit par ressembler moins à une plainte qu'à un état des lieux resigné : c'est comme ça, la boue est là, et on continue quand même à rouler.