Paroles de la chanson Labour par
(One, two, three)
Why are you hangin' on
So tight
To the rope that I'm hangin' from
Off this island?
This was an escape plan (This was an escape plan)
Carefully timed it
So let me go
And dive into the waves below
Who tends the orchards?
Who fixes up the gables?
Emotional torture
From the head of your high table
Who fetches the water
Why are you hangin' on
So tight
To the rope that I'm hangin' from
Off this island?
This was an escape plan (This was an escape plan)
Carefully timed it
So let me go
And dive into the waves below
Who tends the orchards?
Who fixes up the gables?
Emotional torture
From the head of your high table
Who fetches the water
From the rocky mountain spring?
And walk back down again
To feel your words and their sharp sting?
And I'm gettin' fuckin' tired
The capillaries in my eyes are bursting
If our love died, would that be the worst thing?
For somebody I thought was my saviour
You sure make me do a whole lot of labour
The calloused skin on my hands is crackin'
If our love ends, would that be a bad thing?
And the silence haunts our bed chamber
You make me do too much labour
(You make me do too much labour)
Apologies from my tongue
Never yours
And walk back down again
To feel your words and their sharp sting?
And I'm gettin' fuckin' tired
The capillaries in my eyes are bursting
If our love died, would that be the worst thing?
For somebody I thought was my saviour
You sure make me do a whole lot of labour
The calloused skin on my hands is crackin'
If our love ends, would that be a bad thing?
And the silence haunts our bed chamber
You make me do too much labour
(You make me do too much labour)
Apologies from my tongue
Never yours
Busy lapping from a flowing cup
And stabbing with your fork
I know you're a smart man (I know you're a smart man)
And weaponise
The false incompetence
It's dominance under guise
If we had a daughter
I'd watch and could not save her
The emotional torture
From the head of your high table
She'd do what you taught her
She'd meet the same cruel fate
So now I've gotta run
So I can undo this mistake
At least I've gotta try
And stabbing with your fork
I know you're a smart man (I know you're a smart man)
And weaponise
The false incompetence
It's dominance under guise
If we had a daughter
I'd watch and could not save her
The emotional torture
From the head of your high table
She'd do what you taught her
She'd meet the same cruel fate
So now I've gotta run
So I can undo this mistake
At least I've gotta try
The capillaries in my eyes are bursting
If our love died, would that be the worst thing?
For somebody I thought was my saviour
You sure make me do a whole lot of labour
The calloused skin on my hands is crackin'
If our love ends, would that be a bad thing?
And the silence haunts our bed chamber
You make me do too much labour
All day, every day: Therapist, mother, maid
Nymph, then a virgin nurse, and a servant
Just an appendage, live to attend him
So that he never lifts a finger
Twenty-four-seven baby machine
So he can live out his picket fence dreams
It's not an act of love if you make her
You make me do too much labour
All day, every day: Therapist, mother, maid
If our love died, would that be the worst thing?
For somebody I thought was my saviour
You sure make me do a whole lot of labour
The calloused skin on my hands is crackin'
If our love ends, would that be a bad thing?
And the silence haunts our bed chamber
You make me do too much labour
All day, every day: Therapist, mother, maid
Nymph, then a virgin nurse, and a servant
Just an appendage, live to attend him
So that he never lifts a finger
Twenty-four-seven baby machine
So he can live out his picket fence dreams
It's not an act of love if you make her
You make me do too much labour
All day, every day: Therapist, mother, maid
Nymph, then a virgin, nurse, and a servant
Just an appendage, live to attend him
So that he never lifts a finger
Twenty-four-seven baby machine
So he can live out his picket fence dreams
It's not an act of love if you make her
You make me do too much labour
The capillaries in my eyes are bursting (All day, every day: Therapist, mother, maid)
If our love died, would that be the worst thing? (Nymph, then a virgin, nurse, and a servant)
For somebody I thought was my saviour (Just an appendage, live to attend him)
You sure make me do a whole lot of labour (So that he never lifts a finger)
The callous skin on my hands is crackin' (Twenty-four-seven baby machine)
Just an appendage, live to attend him
So that he never lifts a finger
Twenty-four-seven baby machine
So he can live out his picket fence dreams
It's not an act of love if you make her
You make me do too much labour
The capillaries in my eyes are bursting (All day, every day: Therapist, mother, maid)
If our love died, would that be the worst thing? (Nymph, then a virgin, nurse, and a servant)
For somebody I thought was my saviour (Just an appendage, live to attend him)
You sure make me do a whole lot of labour (So that he never lifts a finger)
The callous skin on my hands is crackin' (Twenty-four-seven baby machine)
If our love ends, would that be a bad thing? (So he can live out his picket fence dreams)
And the silence haunts our bed chamber (It's not an act of love if you make her)
You make me do too much labour
And the silence haunts our bed chamber (It's not an act of love if you make her)
You make me do too much labour
Que racontent les paroles de la chanson Labour de Paris Paloma ?
Elle tient la corde et lui s'y accroche
Il y a des chansons qui commencent là où les autres n'osent pas aller. "Labour" de Paris Paloma s'ouvre sur une image radicale : une femme suspendue à une corde au-dessus des vagues, et un homme qui s'y agrippe pour l'empêcher de sauter. Ce qui devait être une fuite — "this was an escape plan" — devient une scène de plus où elle doit s'expliquer, négocier, supplier qu'on la laisse partir. Le ton est donné. Ce n'est pas une chanson de rupture romantique. C'est le récit d'une évasion nécessaire.
L'usure au quotidien
Au fil des couplets, Paris Paloma dresse un portrait d'une relation où tout repose sur ses épaules. Elle décrit des mains dont la peau calleuse se craquelle — "the calloused skin on my hands is crackin'" — une fatigue qui remonte jusqu'aux vaisseaux sanguins des yeux. Il n'y a rien de dramatique dans ces images, et c'est précisément ce qui les rend si lourdes. Ce n'est pas une grande scène de violence. C'est l'accumulation silencieuse, le lit hanté par le silence, les excuses qui ne viennent jamais que d'un seul côté, lui qui mange et pique avec sa fourchette pendant qu'elle s'excuse encore.
Son intelligence à lui est une arme. Elle le dit sans détour : il sait très bien ce qu'il fait quand il feint de ne pas savoir faire. La fausse incompétence, c'est une forme de contrôle déguisé en maladresse.
Partir avant que ça recommence
Ce qui bascule dans le dernier tiers de la chanson, c'est l'apparition d'une fille imaginaire. Si elles avaient une fille, elle apprendrait les mêmes gestes, rencontrerait le même destin — "she'd meet the same cruel fate". Cette projection vers l'avenir transforme la fuite personnelle en acte de transmission. Partir, c'est aussi refuser que le schéma se perpétue.
Alors le pont arrive comme une déflagration : la liste de tous les rôles qu'on lui a fait jouer — thérapeute, mère, femme de chambre, nymphe, vierge, infirmière, servante — scandée deux fois, puis superposée au refrain dans le final. Deux voix qui parlent en même temps, deux réalités qui coexistent. "It's not an act of love if you make her" : ce n'est pas de l'amour si tu l'obliges. Paris Paloma ne crie pas. Elle constate, et c'est encore plus dévastateur.
Il y a des chansons qui commencent là où les autres n'osent pas aller. "Labour" de Paris Paloma s'ouvre sur une image radicale : une femme suspendue à une corde au-dessus des vagues, et un homme qui s'y agrippe pour l'empêcher de sauter. Ce qui devait être une fuite — "this was an escape plan" — devient une scène de plus où elle doit s'expliquer, négocier, supplier qu'on la laisse partir. Le ton est donné. Ce n'est pas une chanson de rupture romantique. C'est le récit d'une évasion nécessaire.
L'usure au quotidien
Au fil des couplets, Paris Paloma dresse un portrait d'une relation où tout repose sur ses épaules. Elle décrit des mains dont la peau calleuse se craquelle — "the calloused skin on my hands is crackin'" — une fatigue qui remonte jusqu'aux vaisseaux sanguins des yeux. Il n'y a rien de dramatique dans ces images, et c'est précisément ce qui les rend si lourdes. Ce n'est pas une grande scène de violence. C'est l'accumulation silencieuse, le lit hanté par le silence, les excuses qui ne viennent jamais que d'un seul côté, lui qui mange et pique avec sa fourchette pendant qu'elle s'excuse encore.
Son intelligence à lui est une arme. Elle le dit sans détour : il sait très bien ce qu'il fait quand il feint de ne pas savoir faire. La fausse incompétence, c'est une forme de contrôle déguisé en maladresse.
Partir avant que ça recommence
Ce qui bascule dans le dernier tiers de la chanson, c'est l'apparition d'une fille imaginaire. Si elles avaient une fille, elle apprendrait les mêmes gestes, rencontrerait le même destin — "she'd meet the same cruel fate". Cette projection vers l'avenir transforme la fuite personnelle en acte de transmission. Partir, c'est aussi refuser que le schéma se perpétue.
Alors le pont arrive comme une déflagration : la liste de tous les rôles qu'on lui a fait jouer — thérapeute, mère, femme de chambre, nymphe, vierge, infirmière, servante — scandée deux fois, puis superposée au refrain dans le final. Deux voix qui parlent en même temps, deux réalités qui coexistent. "It's not an act of love if you make her" : ce n'est pas de l'amour si tu l'obliges. Paris Paloma ne crie pas. Elle constate, et c'est encore plus dévastateur.