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© Les Moyens du bord
Le cerveau déchiré, une sonnerie, une douleur,
Les yeux clos, l'air hagard, des frissons sur la peau,
Je bois mon petit noir, fais chauffer la salle d'eau,
La télé est allumée, les infos en couleurs
Etre attentif à la dictée du vent,
Le contre-courant demeure mon compte courant
Qui est victime ou agresseur ?
Dans le fond qu'est-ce que j'y connais ?
Ce que l'on veut bien me dire, mieux me manipuler,
Conscient, j'ignore le pire, et repars consommer
Sept heures et quart,
Je suis en retard,
Seul dans ma voiture, au milieu des bouchons.
Huit heures sur la rocade, odeurs d'huile de vidange,
Quotidienne parade, pataugeant dans la fange
Je force mon allure, qui parle de pollution ?
Armes nucléaires faites pour la dissuasion ?
L'état m'informe, et me rassure : il n'y a plus de danger !
Le bloc de l'Est est aux ordures,
L'argent, seule voie de notre liberté
Huit heures et demi, je vis ma vie,
Je coupe le contact, parenthèse stérile,
Mon travail est terminé, je vais perdre mon temps,
Je ne veux plus lutter, je ne me sens pas vivant !
Quand je quitte cette ville que je ne peux pas aimer
La violence sanctionne notre société,
Je voudrai bien être anarchiste, annihilant toute structure,
Ou, au contraire, idéaliste pour bâtir un tout autre futur
Vingt-deux heures vingt,
Mon quotidien est insignifiant
Enfin, devenons anarchistes,
annihilons toute structure,
ou au contraire idéaliste
bâtissons un autre futur.
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